miércoles, 24 de noviembre de 2010

Humo. I need you


Quiero entrenar un gato que me rasguñe los ojos hasta sacarles miel.
Quiero que me lama cada una de mis falanges y le salgan espinas, para nunca tocarme pensando en ti, ni siquiera imaginarme tus besos que fermentan como un cielo hecho llanto en mi garganta.
Quiero que se suba a mi cama, y se orine en la almohada, para no despertarme nunca más mirándome al espejo, mordiéndome el labio hasta hacerlo sangrar, y dibujar un corazón con puntitos de eso rojo que brota de mi boca y crema dental con blanqueador, haciéndolo combinar todo claro, con la chaqueta gris antes de salir.
Al gato me gustaría llamarle humo, esnifármelo si no está siempre de luto. Si sus tripas cuando crezcan se convierten en tu ombligo, si la noche a la que le aúlla es tu entrepierna, y se mancha los pies, con el cristal húmedo, tus deseos, prometo arrojarlo por la ventana, al lado de ese viejo cementerio de bicicletas.

Le diré como último consejo: comete mis yemas, mi rímel, mis sabanas, hoy quiero ser como tú, de voz nocturna, eros abierto en 7 realidades, 7 citas con mi muerte, sin ella,

Otra especie.
en la periferia.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Hàzmelo sin dolor



Alguna vez te has sentido huérfano?
A veces pasa te sientes así entre los brazos de alguien
Y ese alguien siente compasión de ti
Y tu actúas como esos animales que esconden sus excrementos
Porque crees que si te siente vulnerable
Le dejas ver lo que realmente está pasando en ti
Terminaras resultándole asfixiante, sucio y predecible
Pero la verdad es que esa otra persona también tenía
ganas de calor,
Y quiso construir algo nuevo, tal vez al mundo.
Supongo que en eso consiste, prueba, error
algunos migran millones de kilómetros escapando del horror en sus casas
otros en cambio, nos pasamos la vida con los bolsillos repletos,
llenos de una vanidad oxidada, nunca pensamos en la muerte,
no somos temerarios,
para el que vive entre el humo, escondiendo su alma en cada parpadeo,
tan solo queda esperar mejores tiempos,
que el viaje al infierno sea agujereado por los puños blancos
de la libertad,
que el dolor sea un invento
de una madre en cuyo útero tiene a un hijo que sufre en el desierto
y a otro cuyas uñas sucias no hacen más que acumular.
Alimentate de mi medula, soy el hijo vulgar.

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