Sunday morning

Mientras mastica el segundo plato de cereales de chocolate con leche de soya, se toca las mejillas aun húmedas, va al baño, se lava los dientes con su dentrífico blanqueador, escupe la saliva con restos frescos de los besos que la mujer de rojo le ha dado la noche anterior. Es tiempo ya, de dejar de decirme mentiras, se dice, ya no me excita marcar con tiza los territorios donde nos es imposible huir del dolor en marcha, se cubre sus ojeras con base color natural, de nuestras siluetas a la deriva, el rosa de su pintalabios pulula en su labio inferior, después en el superior, ya no buscamos la ebullición del encuentro y la piel ensimismada en susurrarnos esto fue lo que nos prometimos, sus ojos dejan pasar por su costado una línea consistente de lápiz negro. Pero no es así, ensayas con mis manos y el como te tocan, sabes que te persigo, que quiero retenerte, que mi barquito de papel no se ha dado cuenta que tu, sudando por otras, gota a gota, lo ha hundido, sonríe al espejo, se lava la cara con rabia, extrañamente no me ahogo, puedo caminar, las lagrimas sólo me llegan hasta las rodillas y la humedad no apaga aún la luz en el delirio, a veces eso si, tiene un gris estancado, como hoy. Se pone las manos en la cara, simulando unos anteojos, estoy indefensa, esta vez seguiré los pasos entre las nubes, los de la niña que en otoño no tenía la costumbre de obstinarse en enamorar a la tempestad. Toma su bicicleta, el camino más angosto, el que no es conciente del humo, llega a su oficina, el cubículo gris al que ella le agregado pegatinas de casas en árboles, helados de vainilla que charlan con plantas acuáticas. Se oyen gritos, es probable que haya llegado tarde, no mucho, lo suficiente para nadar contra la corriente, la condición sórdida de la chica de Rojo, no tiene nada que ver con las tenues equivocaciones que ella pudiese cometer, Violeta!!!! Violeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeet!!!, una compleja mota gigante azul se instala en su rostro, intenta subliminar el momento, se la snifa, la nube se rompía triste con lluvia, se le corta la lengua al intentar tragársela, llega a retazos, con el cuerpo sumiso, a enfrentarse a la bestia narcisista que tiene por jefe-amante, que necesitas Sofía?, necesito que vuelvas a empezar le dijo, mirándole como si tuviera cara de cenicero, los nuevos mensajes no me gustan para nada, la empresa a la que perteneces “mensajes en botella para amantes pegajosos” no puede darse el lujo de incluir un: En las noches de invierno, es cuando me convierto en tiritas de tu aliento y me balanceo, mientras respiras, cuando cantas, audaz me manchas en tu ventana, yo intento dibujarme en ella, como un puente elevadizo, mis membranas ceden para dar paso, a tu boca cerrada, acariciando a la mía cerrada, estamos en el callejón sin salida, mis sabanas” Ay por favor en donde vives?, pon los pies en la sangre, nuestros clientes, crees que quieren el mensajito?, que va, el lubricante es lo que buscan, les resulta más barato y algo romántico, comprarnos por eso, el mensaje si lo leen, será algo para sus muñequitas de goma, para recitarle a alguna que acechen en las esquinas. Así que vuelve a hacer otros, algo menos engreído, algo de las caricias, de que te quiero y esas boberías flácidas. Vamos Violeta yo sé que tu puedes hacerlo, ah y por cierto, estuve pensando y creo que no deberíamos terminar. Violeta enderezo sus huesos, la espalda recta, se levanto la puntita de sus lentes rosados, mordió su labio inferior, le habría prendido fuego, añorando con una extraña fascinación que se retorciera entre su sucio lubricante y que sus mensajitos, esos perseguidos por sus palpitaciones, se le metieran en la boca, adiós su voz, su arrogante voz, pero de seguro lamería las quemaduras con dulzura, se comería un pedacito de oreja chamuscada. Esta bien, quería hablar contigo al respecto, quiero cambiar de estructura completamente, me he aburrido de escribir lo que escribo, he dejado de creer en ello, tengo el derecho a lo simple, y me lo concederé, así que tranquila, olvídate ya de ese olor, esa peste a amor prematuro. Sofía sonrío y dijo: no tendré yo algo que ver, odiaría ser la que desnudo el poeta, le encontró a su cuerpo
algo de anemia, vicios o crisis, puede que las dos cosas y le convirtió en sapo. Cierra la puerta antes de salir.

Violet, se queda un par de segundos de espaldas, a la oficina. Camina, con los pasos de un condenado a muerte, con los zapatos llenos de nieve con los dedos sumergidos en agua plomiza, perdiendo la puntita del dedo pequeñito. Se sienta sobre su silla, toma sus cosas, sus lápices de colores, los libros, las fotos que tomo con su polaroid de mujeres saludando, de cosas que caben en una mano, de sus dedos dibujados jugando a superhéroes. Deja una nota: desde ahora haré el trabajo en casa, el viernes te entrego la primera ronda de mensajes.

Llega al parque de la estación 6, su lugar favorito, ese árbol gigante tiene el aspecto de un tiranosaurio Rex, con sus manos pequeñas abrazando nidos de pájaros azules, se quita los zapatos, un niño a su derecha juega a que si salta 4000 millones de veces en un mismo sitio, se encontrará algún topo, jugaran a pregunta, respuesta. Una mujer solitaria, le toma por el brazo y le reprende.


El paladar de Violet seco, el nudo de su garganta es un rascacielos sin ventanas, saca su libreta de anotaciones, comienza a escribir: Yo no necesito de la realidad, tachadura, el corazón vació, tachadura, la vi desnuda, de gelatina, arranca la hoja completa, revisa sus textos pasados, nada nuevo, nada nuevo, se pone los cascos, desde su ipod suena a perfect day de Lou Reed, me haría falta un vaso de sangría, o decirle a Lou que hagamos un karaoke y yo desafinada, decirle I am tired, I am weary, I could sleep for a thousand years, a thousand dreams that would awake me, different colors made of tears, por que sabes Lou, Venus in furs, siempre me ha puesto de buen rollo, no a perfect day bastardo!!!, esa no, no hoy, no hoy. Encuentra un pequeño poster publicitario del lubricante, de la ubicación de su sede principal, se dice, 4 años trabajando para el mismo lugar, ese estupido liquido ha sido el culpable de que Sofia se haya convertido, en una imitación inevitable de mi pesadilla tibia, la muchacha adicta a las puestas de sol, y el sexo desesperado, sólo me quiere cuando no hay estrellas en el cielo, cuando me bajo la falda, y apaga la tele. Y cuando la tiene encendida, sólo quiere chicos astronautas, para su gravedad. Es tiempo de hacerle una visita, a esa sede, los accidentes ocurren todos los dias, una pequeña fogata en la oscuridad, y mi princesa ya no deambulará por las noches, buscando rostros que la hagan temblar.

Violet llega a la sede, no es el lugar que se imaginaba, es una casa mediana, de color verde, con una serie de cadenas que bloquean la puerta principal, deben ser las 12 de noche, ella lleva un impermeable, y un pasamontañas, salta la reja, corta las cadenas. Ingresa, al sitio, con su recipiente de kerosene, allí, todo en silencio, revisa las habitaciones, baja al sotano, encuentra la maquinaria que hace posible la creación de su temible enemigo, pero la justicia ha llegado hoy, es su final.

Cuando se dispone a salpicar el piso, las paredes, con las manos abiertas, con el corazón en conmoción, una voz de mujer le dice: que haces aca?, quien eres? Violet se da vuelta, y le dice, soy el justiciero de los amantes perdidos, no interrumpas mi misión, no quiero hacerte daño, vengo a eliminar a un único responsable de que cojee, de que mis sentimientos cojeen, no sé por que todos ahora, les parece tan vital, entenderse en una cama, también lo puedes hacer desde un castillo, desde el agua, me encanta la intimidad, pero cuando es herramienta para fundirse, no para despedirse. Ya sabes, caminar por el lado salvaje de la vida, con los ojos sumergidos en ese beso que ella te da, una adaptación de lo que dice Lou algo así. La otra mujer, tiene pijama, el rostro con particulas de sueño, el cabello claro, tiene un tic, mover la mandíbula levemente de lado a lado, cuando se pone nerviosa, dice: Ayyyyy no sé, siempre me gustó más Janis, Joplin te dice hoy Cry baby!, creo que te hace falta, estas así por Sofia?

Violeta se saca el pasamontañas, Lucy le mira y dice: así que el justiciero, es en realidad una chica, entonces no me equivoco, es por ella. Violeta, reacciona sorprendida, deja el recipiente en el suelo, como sabes?, eso, se supone que Sofia, es de esas mujeres, que nunca pensarían, desarrolla relaciones con humanos. Lucy le dice: que va, ya han llegado más de 3 como tu, intentando culpar a la empresa de lo que les sucede, de lo que Sofia les hace, en realidad una vez estuve con ella, no fue la gran cosa, pero ella confía en mi, y cuidando de noche su reino, estoy. Ella sólo quiere jugar, tienes que entender eso. Violeta:pero no, conmigo no fue asi, si hasta me dice que le han transplantado el corazón. Lucy: Bueno es porque ella siendo todo una rompecorazones, nunca ha tenido uno. Anda, deja de pensar en que puedes cambiarle, ve a casa con las manos limpias, no habras incendiado nada (poco podrías haber hecho, tiene todos los seguros contra incendios) pero llega a casa con el mayor descubrimiento, la sirena es sólo una libélula que destila ausencias, eso siempre enamora. Violet, se sienta en una pequeña silla que esta al lado de la maquina que le agrega grasa al lubricante, dice:es que no lo creo, por que otra vez me pasa?, Lucy: por que exageras tanto, vive las cosas pequeñas, no esperes dormirte y despertar con los nervios reteniendo a cualquiera, se más agil, vive y después preocupate por saber si es o no, la chica que mirabas por la ventana, mientras la lluvia le dibujaba. Es tarde ya, tengo sueño, si quieres puedes dormir conmigo, tengo espacio en la terraza. Ambas suben, Violet se nota algo nerviosa, pero le resulta muy atractiva la guardia Hippie, se acuestan en la cama, Violet le dice que no puede dormir al lado izquierdo, Lucy se cambia de lado por arriba de ella. Lucy le dice buenas noches, Violet suspira, mira al techo, le dice: me vez muy mal, soy muy patética?, por creer en lo que creo. Lucy se da vuelta, le besa la nariz y se rie. Le dice: no lo eres, sólo que tienes que entender que el amor, las relaciones, no dependen siempre de lo que tu quieras, de lo que tu entregas, todos tenemos mundos enteros volviendonos insoportablemente enfermos de un tipo de realidad, que hablando contigo me doy cuenta ni te preocupa. Violet, cierra los ojos, pero la continua escuchando, Lucy la observa, se rie, le da la espalda, Violet abre los ojos, le dice al oído, puedo abrazarte?, puedo dormir así?, Lucy sonrié, y dice sólo abrazarme, nada más. Violet, intenta parecer enojada, pero se rie y continua abrazándole. Lucy se da vuelta, y le dice, duerme, mañana hablaremos, sobre este abrazo, o sobre Jefferson airplane somebody to love me hace alucinar. Violet le dice: mañana, es domingo, podría ser también hablar de los Velvet underground, Nico siempre me pareció una Janis no crees: There's always someone around you who will call.

Estructura Narrativa día 2

Biografia:

Julieta Triangular despertó una mañana sitiendosé algo melancólica y curiosa, tenía hambre de juguetes inmediatos, de pactos secretos, sus labios se entumecían, usualmente se quedaba dormida sosteniendo violentos silencios navegando entre sus sueños. Desde pequeña siempre tuvo un único cómplice, articulando sus alfabetos de sonidos, sus colores, sus mundos de ventanas comunes, en medio de los ojos, en el espacio que sus miradas gobernaban, contemplaban como el miedo a la oscuridad era vencido por el instante en que sus sentidos con exactitud, insaciables, se satisfacían en su totalidad. Eran parte de un mismo cuerpo, dividido en dos, dos verdades que progresivamente sellaban su destino, imaginario: querían manejar la luz, con nitidez necesitar del crear el aquí y el ahora, con pequeñas nubes. Era su hermano, el domador de pájaros despojados de su niñez, no si sabiaís, pero esos tristes, intolerantes seres, acostumbraban engullirse arco iris enteros, masticando cada parte de color, durante la noche, en su estomago neurosis por todas partes, y al cantar, cuantos hombres saludaban a la mañana, con los calcetines mojados, envueltos en lubricantes siluetas negras, pesados, incomunicados. No somos personas, somos personajes, en un mundo que bostezando sangra, que no tiene memoria del dolor, y con repugnancia abraza irradiaciones que pincelan de resentimiento lo que no pueden acumular entre sus brazos. Es verdad que esto tiene la misión de convertirse en una autobiografía, pero para tener los huesos y la carne lista para el sacrificio, durante este texto en proceso, era necesario una introducción. Nací de un par de muslos que esperaban con ansias acariciar mis pupilas, con su fe, con la imprenta de su realidad, de su alma sorprendiéndose de mis primeros alaridos. Nací producto del disparo certero, rompiendo a pedazos otras cerillas que esperaban encenderse, pero no fue así, casados,llenos de balas delgadas, volvieron memorable el compartir una cama, el latir-resurgir.

Mi nombre es transparente, porque por culpa de Peter Pan, lo disequé y le cambié. Viajé por diversos sitios, porque mi cobardía era profeta, y mi padre en la contraportada de mi historia, llegaba a casa arropado en una nueva sorpresa, nos iremos, lo dejaremos todo, y empezar un nuevo misterio desde otra altura, añadió sería todo muy apresurado, recuerdo que creí era un país cubierto de pinguinos. En dicho lugar, pertenecía a otra envoltura, así que en un camino lejano aprendí, como dos personas, dos chicas de 12 años, te pueden hacer deambular con el cuerpo avergonzado por no retenerles, y en vano llegar a casa a lavarte con cloro, de su olor. En esa época me salió una que otra escama. Nuevamente decidí huir, otra escuela, otros rostros, otras montañas perpetuas, no sé bien si fue el tiempo, pero las cosas comenzaron a volverse de plastilina, y con los dedos, apretando los dientes, las modelaba, reconciliándome con lo que creía era y desesperadamente sentía debía cumplir.

Antes de dejar de observar nebulosas, me permití un año entero dedicando mi euforia, a una artillería absorbente de libros de anatomía e histológia, era una balada en la que nos les era necesario mis días observando como los pulmones, se me llenaban de gramos y gramos, flujos y reflujos, de mis palabras animando la intención, de un nuevo discurso, así que abandone la facultad.

Regrese, a mi hogar, sin ningún papel, y con un sentido critico levitando, en nuevas dimensiones, descubrí que tenía una certeza, y me matricule, lavándome la cara antes, en el cine sin recetas. Actualmente las burbujas no me provocan mareo, e intento desde el centro diafragmático, el plexo solar, el centro del corazón, tener la voluntad de inventar mi Thriller Sicológico, el que más me gusta, en el que impuramente hundo mis huellas.

Unwritten

El paracaidista insoportable, estrangulado con los gritos de esa niña en la creía sin detenerse, en la que deshacía sus canciones cercanas, su espera solitaria, se aproximo al cielo que ella sostenía, y exhibiendo la cuerda en su cuello, le pidió que le esperase. Ella esmerándose por resultar valiente, le ha dicho que su ventana, alberga estrellas multibiligues, ellas especialmente inmensas, de agua, solo otorgan veladas remotas, es asi de sencillo, repentinamente, experimentar el eco, de nuestras miradas, sin decir nada, no debemos ni siquiera conocernos, los momentos han de desvanecerse, las caricias albergar las ruinas de un aire que mezclo pulgadas de piel, rugosos desnudos cuerpos en camara lenta. Pero y si yo queria que se hiciese realidad, por que nos decepcionamos tanto, cuando nuestros pulsos abandonaron los viajes, y estuvimos cerca, los pliegues ambiciosos en las habitaciones extrañas, se quedan mudos, persiguen inadvertidos maneras de inclinarse e herirse. El humo de los besos, la distancia, encima de cada uno de ellos, creo que la contaminacion acude en su ayuda, amputado el deseo de saber quien realmente somos, a través de las emociones perdidas, quiero apartarme, con cierta violencia, por que tengo la manía de recomponer cada desilusión, tu la inesperada, la que aun creo, debo encontrar, en otra estación. El suspense de la aproximación, cuando el horror es rehén de que ahora nuestra orquesta la dirigimos nosotras, y no el poco tiempo, las autopistas clausuradas.

Halo en el polo sur

Tenía visión aguda, vivía en la copa de los árboles,sus cabellos comenzaban a echar raíces sobre la almohada. Compartía su existencia con las mariposas que incubaba bajo su lengua. Era una criatura que se alimentaba de fresas y de vez en cuando de sus lágrimas lácteas. Tomando nota de sus sueños, escribía partituras como calendario, las estaciones, contaba los días, alguna presa?

[Desde lejos...............cuando nada se sostiene

Yo.......................................................................................desde la altura

observándote..

a

ti

cuando

no puedo percibir

cuando no conozco nuestros eclipses

NI PENETRO MIS FIBRAS CON TELESCOPIOS

: es cuando en mis parpados, en unos 4 segundos

resucita mi apetitoooooooooo por los sentimientos y sus grietas

su apariencia áspera como resorte en mi columna. Desde pequeño, he esperado lo imposible, con un corazón, la tercera parte del tamaño del corazón humano]

Se cree quiso, cazar a una mortal. Que le contase un secreto, un beso de buenas noches. No muerdas más de lo que puedes. Besos. Suturas. Besos. La danza de la muerte, de un depredador asustado.

Y pensar que nosotros le hemos creado, inspeccionaba con nuestros ojos, tan sólo vimos un destello cromático,confundimos su aliento y le obligamos a ser consciente: como esclavo. A cargar con nuestros mundos de origami, con su morfología desierta e inmune, sobre sus hombros. Ya no es semejante a nosotros, ha crecido. Abandonó a su presa, con los dientes como tijeras desgarró su sombra, se empapo, con mucha luz, quería demostrarse, también podía amar. Y rozó la piel, de otro animal blanco. Se hacía de noche, intento recordar que fue lo que pasó, se tumbaron en el pasto, incineraron sus cuerpos. El tacto, la sed. Aunque fuese sólo un momento, ella le dijo: hoy quiero llorar contigo-no respondas nada.