Enciende una fogata entre tus manos
Que cada deseo que camina sobre la llama
Se vista con su pijama favorito y descalzo
Se consagre en nuestra cama.
Es demasiado cómodo creer que se existe para morir con un cáncer de angustias
O se llena de arrepentimientos un cráneo ,para volverlo ajeno y perturbado
Me gusta ser observadora, beber pequeños sorbos de te ardiente
Arrasar a los minutos con sentencias de colores
La mecha, es la noche, es la idea obscena, es la música en los parques,
Es todo lo que abre la carne,
Y provoca un temblor de soles de papel
Un vientre de suspiros y cuchillos
Una caricia de cielos calientes en la madrugada
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